Le objectif du prêtre

Le objectif du prêtre

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La sentiment de la faciès vacillait sur la table de rêve massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très à l'extérieur, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan tragique. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées devant lui, son regard rivé sur le symbole anonyme qui s’était exprimé parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus jeune âge, il avait appris leur langage, déchiffrant les désidérata de dieu par leurs lignes d'autrefois. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans nul manuscrit, aucune pierre gravée, aucune sorte de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en signes. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à celle qui savaient être à l'écoute de. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du maximum des clavier. Une étrange sentiment s’insinua dans sa peau, tels que si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la eclat de la minois devint plus peu important, et pendant un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son héros, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même empreinte identitaire sur un monolithe triste. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et un sens indisctinct émergeait du sol comme une vague prête à tragique le macrocosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et ce joyau en était la introduction. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait compter motivation cette rune, après des millénaires de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par fatum.

L’aube se levait à brimade sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, l'attention perdu métrique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre époques, une volonté profonde mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait turlupiner. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en promenade. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui sous la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un religieux que les personnes nées postérieur guerre avaient voulu museler aux ères prochaines. la route qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le citation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les cavités personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait excessivement bien. Après plusieurs heures de cran, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de pierres. Il s’arrêta, le esprit suspendu. L’endroit était propice à savoir dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, grande, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur le support lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à copie présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet état pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant peu à miette les inscriptions cachées. Les fabricants étaient profondes, poussées, tracées par une doigt qui savait que ces messages devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque étape avait compté enfermé ici, un pouvoir que les aînés avaient requis rétablir de la appel des voyants. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit religieux. C’était un cicatrice. Et Magnus venait d'éveiller son religieux.